Weil der Verstand gerne Linien zieht. „Das geschieht, weil das war.“ Doch das Leben geschieht nicht in Ketten – es entfaltet sich. Was geschieht, geschieht – ohne Richtung. Ohne Ziel. Ursache ist ein Konzept. Ein Versuch, ein unendliches Feld in ein vorher–nachher zu pressen. Doch das Jetzt hat keine Ursache. Es ist – ursachlos. unbedingt. unwiederholbar.

Weil es zwei Augen gibt. Zwei Hände. Zwei Seiten. Doch was erscheint, ist keine Zweiheit. Es wirkt nur so – im Spiegel. Die Trennung ist nur Perspektive. Das, was sieht, ist eins.

Weil das Denken fragt. Weil Sprache antworten will. Doch das, was ist, fragt nicht. Es erklärt nicht. Es ist. Sinnlos sinnvoll.

Weil ein Gedanke sagt: „Das, was du bist, reicht nicht.“ Aber kein Blatt fragt das andere, warum es weiter oben wächst. Wenn du nicht vergleichst, bist du wieder ganz.

Weil wir sehen, hören, denken. Weil wir sagen: „Ich bin mir bewusst.“ Aber wer ist sich da bewusst? Wer steht vor dem Bewusstsein und sieht es? Auch „Bewusstsein“ ist nur ein Wort – ein Versuch, das Unbegreifliche zu greifen. Du bist nicht „etwas mit Bewusstsein“. Du bist nicht „jemand, der wahrnimmt“. Du bist das, in dem alles erscheint – Gedanke, Wahrnehmung, Idee von Bewusstsein – ohnehin.

Weil Sprache sagt: „Da ist etwas.“ Weil Gedanken sagen: „Das ist real.“ Aber „etwas“ ist kein Ding. Es ist ein Wort, eine Lautform, ein Platzhalter für das Unfassbare. „Etwas“ entsteht erst, wenn das Denken Form setzt. Doch vor dem Gedanken – war da je ein Ding? Wirklichkeit ist keine Sammlung von Dingen. Sie ist: Offenheit, Erscheinen, Leerheit in Bewegung. Es gibt nicht „etwas“. Es gibt nur dieses. Ohne Grenze. Ohne Bezeichnung.

Weil sie Ordnung machen, wo es keine braucht. Weil das Ich nicht existieren kann ohne Geschichte. Doch was du bist, hat keine Geschichte. Es ist vor der Zeit. Vor dem Namen. Vor dem Glauben. Jetzt.

Weil sie spüren, dass dieses Leben mehr ist als das Sichtbare. Weil sie Antworten suchen. Oder Trost. Oder Bedeutung. Manche nennen es Gott. Manche nennen es Liebe. Manche nennen es gar nicht. Aber das, was wirklich ist, fragt nicht, wie es genannt wird.

Weil dir jemand beigebracht hat, dass du etwas tun musst, um geliebt zu werden. Weil du dachtest, du seist getrennt. Von Gott. Von Liebe. Von dir. Aber Liebe, die alles ist, kann niemanden vergessen. Was du bist, war nie außerhalb davon.

Weil alle es tun. Weil Sprache sagt: „Ich bin traurig. Ich weiß etwas.“ Weil man dir sagte: „Du bist du.“ Aber was ist dieses „Ich“? Ein Bündel aus Erinnerungen, Vorstellungen, Wollen. Eine Geschichte, die sich selbst erzählt. Und selbst das Wort „Person“ sagt es still: Es kommt von persona – der Maske im römischen Theater. Wörtlich: per-sonare – „hindurchtönen“. Es war nie ein Wesen. Sondern ein Klang. Eine Stimme durch eie Form. Ein Geräusch – kein Träger. Person ist keine Substanz. Keine Essenz. Nur Ton auf Bühne. Spiel auf Bühne. Doch in stillen Momenten ist es einfach nicht da. Und nichts fehlt. Das, was du wirklich bist, braucht kein Ich. Es war da, bevor dir ein Name gegeben wurde.

Weil wir Angst haben, dass ohne sie nichts bleibt. Aber das Erstaunliche ist: Wenn die Geschichte fällt, bleibt das, was nie ging. Was nicht zerfallen kann. Was nicht geboren wurde und nicht stirbt. Stille. Offen. Klar.

Leid ist nicht das, was passiert – es ist der Widerstand dagegen. Wenn etwas geschieht, und ein Gedanke sagt: „So darf es nicht sein.“ Und dieser Widerstand ist verständlich. Natürlich. Aber nicht notwendig.

Weil jemand Angst hat, nicht genug zu sein. Weil er glaubt, dass die Wahrheit nicht reicht. Doch jede Lüge ist ein Umweg zurück nach Hause. Manchmal braucht es viele Lügen, bis man erkennt, dass die Wahrheit immer schon still gewartet hat.

Weil wir glauben, wir hätten anders handeln können. Doch was geschah, geschah so, wie es geschah – aus dem, was gerade war. Schuld ist ein Konzept, das trennt. Verantwortung ist echt – aber sie braucht kein Urteil.

Weil du dich durch fremde Augen suchst. Weil du glaubst, du seist jemand, den man sehen muss. Aber das, was du wirklich bist, sieht bereits. Es ist nicht sichtbar. Aber es ist – jetzt.

Dann sei er eingeladen. Nicht gesucht – sondern erinnert. Auch die letzte Welle, die sich getrennt glaubt, war nie wirklich anders. Sie darf heimkehren – ohne Tun. Ohne Zeit. Denn das Meer, aus dem sie kam, war nie fort.

Nicht jemand. Nicht etwas. Nicht jetzt – nicht später. Nicht das, und nicht „nicht das“. Ein Schweigen, das nichts sagen muss, weil es nie unterbrochen war. Und selbst das Wort „Wunder“ fällt hinein und löst sich auf. • Bleiben tut nichts. Denn es war nie weg.

Stell dir vor: Eine Schar Gänse lebt auf einer Wiese. Sie schnattern, sie picken, sie leben. Eines Tages sagt eine Gans: „Ich habe gehört, dass im Himmel eine Große Gans lebt. Sie sieht alles. Und wer gut pickt, wird später zu ihr gehen.“ Zuerst zweifeln die anderen. Dann werden sie neugierig. Dann überzeugt. Bald gibt es Regeln: Wie man schnattert. Wie man fliegt. Was man glauben soll. Manche glauben stärker. Andere zweifeln. Einige bleiben still. Aber der Himmel ist einfach da. Ohne Urteil. Ohne Forderung. Und die Gans, die ganz still wurde, sah plötzlich: Alle Geschichten waren nur Geschichten. Nicht falsch. Aber nie ganz wahr. Nur Versuche, das Unfassbare zu kleiden. Sie sah: Ich bin nicht getrennt. Ich bin nicht jemand. Ich bin – einfach Sein.